Mis sábados por la noche a.P. (antes de Pedro) se parecían a los de
Carrie Bradshaw en versión provinciana, pero d.P. (
después de Pedro) se parecen más a los de la abuela de la fabada. Si no no se explica que servidora se tragara
"La Noria" de la semana pasada y, aún peor, la de ésta.
Sobre la aparición de la desquiciada
Violeta, esa flor rarísima y desagradecida, ya hizo un fantástico post
Rosa Belmonte, al que sólo habría que añadir que la tipa (sobre la que ya hay apuestas acerca de cuánto tarda en salir en porretas en
Interviú) es amiga de
Teresa Bueyes, la
ex-abogada de Ana Obregón que ahora colabora en el programa de
Gonzo y a la que parece que la
silicona se la pincharon en la lengua en vez de en los labios (ya sólo esta relación de amistad explica muchísimas cosas). Pero sobre el programa de
autojustificación que se marcaron
Jordi González y sus afamados periodistas el pasado sábado hay mucho que decir. Asombrados ante las críticas recibidas por ¿entrevistar? (parecía más un linchamiento público, la vena de Pilar
Rahola alcanzó niveles
patiñéricos) y pagar un pastizal a la
novia del agresor de Jesús Neira, cabreados, heridos y dignos contraatacaron con una batería de argumentos
elaboradísimos del tipo "es un mercado libre" y "todo el mundo cobra".
No: ni todo el mundo cobra ni todo el mundo paga. ¿Le habría pagado a la deshojada Violeta
Gallardo, el jefe de
Tony Alcántara en "Pueblo"? ¿O
Blas Castellote, del "Crónica"?
Ehh... un momento. Esperen: son personajes de series de televisión. A ver,
déjenme pensar en el nombre de algún famoso periodista que no hubieran pagado por conseguir dicha entrevista... ¡Mierda! no se me ocurre ninguno.
Y miren que es fácil acabar con tanto problema sobre la ética periodística, sobre pagar o no pagar, sobre la libertad de expresión y sobre el derecho a la información: sólo hay que ver un par de temporadas de
Lou Grant. Porque lo que hacen ahora mismo está a medio camino entre el personaje de
Kirk Douglas en
"El Gran Carnaval" de Billy Wilder (¡obra maestra! que diría
Pumares) y el de
Walter Matthau en "Primera Plana" (también obra maestra, también de
Billy Wilder), aunque puestos a actuar les aseguro que a mí me divierte mucho más el pedazo de cabrón con todas las letras que interpretaba
Matthau que el papel de
Jordi González ofendido. Aunque el que hubiera quedado magistral en la peli de Wilder como secundario es el
padre de Violeta: siguiendo la estela de los grandes (como el
padre de Esther O.T.), el fenómeno lleva un estilismo capilar a lo Fary que me sulibeya. ¿Por qué estos hombres no van a Llongueras cuando ven que sus hijas están a punto de saltar a la palestra? Deberían de tomar ejemplo de
José Bono, que desde que vio que su hija Amelia le iba a quitar protagonismo tras su boda con el hijo de Raphael, se ha hecho unos implantes capilares que pa qué las prisas.
Hoy sólo hablo de padres e hijas, pero no de madres e hijos: si están esperando que escriba algo sobre el posado de la
Pantoja con Paquirrín en
¡HOLA!, lamento decirles que no. Que ya está bien. Que no puedo más. Que hasta servidora tiene un límite. Y que como ya sólo me queda el derecho a no comprar algunas revistas que me toman el pelo, el ¡HOLA! de esta semana (sólo el de esta semana, que mi dignidad no llega a tanto y sigo siendo una "
pink alcoholic") no lo compro. Porque leer que el único hombre de su vida es
Paquirri después de la aparición en el Rocío de la mano de
Julián Muñoz y de
"Gitana ¿tuh meh quiereh?" "Mah que a mí!", aguantar la foto de la portada de madre e hijo bajo el lienzo casi a tamaño natural de
Paquirri al estilo Tita
Thyssen y su afición
necropictórica de posar junto al retrato del barón, creerme lo de "reveladoras y sinceras declaraciones" y ver durante un montón de páginas a madre e hijo
photoshopeados y combinando modelos ya es
demasié, que dice
Marujita. El único interés reside en saber si
Pantoja se puso sujetador o no para las fotos, que ya saben que ella es de pecho suelto. Pero creo que puedo vivir con la duda.
Y antes de que me digan que igual que soy libre para no comprar el ¡HOLA! también soy libre para no ver "La Noria", les recuerdo que los períodos de desintoxicación no suelen ser tan cortos como los de
Ricardo Bofill. Y sé que cambiar salir de cañas por ver "La Noria" es como sustituir el caballo por la
metadona. Pero ¡qué quieren! Ya les dije que soy una
pink alcoholic.
