Espías como nosotros

PUBLICADO EN LA VERDAD EL 5 DE NOVIEMBRE DE 2013

Qué me gusta a mí una novela de espionaje: me han regalado por mi cumpleaños la última de Le Carré y estoy que me leo encima, que servidora ha pasado unos ratos estupendos con Smiley, el Circus, Karla, el MI6, el KGB y el sursum corda. Eso sí que eran espías de verdad, y no esta historia de escuchas de la NSA. Qué aburrimiento: ni una persecución en condiciones, ni un microfilm oculto en la guarda de un libro, ni un interrogatorio envuelto en humo, ni una gabardina que echarse sobre los hombros, oiga, nada más que tres tíos con un ordenador y ya estamos todos controlados. 60 millones de llamadas en un mes. Y en plenas fiestas, que entre el “Hola, soy Edu, Feliz Navidad” y el “Tráete sillas de casa de tu madre, que al final nos van a faltar”, tienen que haber acabado los pobres agentes hasta el mismísimo pinganillo.

Encima nos vigilan los americanos, fíjense, que se creen ellos que son la pera limonera cuando la mayor cantera de espías la tenemos aquí: cojan a un grupo de madres de adolescentes y ya verán cómo les dan sopas con onda a los del NSA, a los del CNI y a los del Mosad si hace falta, que el olfato de una madre preocupada no tiene rival. Y, encima, se han adaptado estupendamente a las nuevas tecnologías: antes se limitaban a registrarte el dormitorio y no paraban hasta que te encontraban el paquete de tabaco mentolado; ahora pillan el móvil del pipiolo y se leen los mensajes de WhatsApp, le piden amistad por Facebook poniéndose de mote “Jessi la Loba” y se instalan una aplicación para localizar móviles y tener al perla siempre controlado.

Y así nos están tratando los políticos y los servicios de inteligencia, como a adolescentes a los que hay que vigilar para que no hagan nada malo. Es curioso: vivimos en unos tiempos esquizoides en los que nos mosqueamos porque nos espían, pero no paramos de subir fotos a las redes, de dar nuestros datos, de decir qué hacemos, dónde estamos, con quién. Supongo que la distinción reside entre dar información voluntariamente o que la obtengan sin nuestro permiso. Lo que viene siendo la diferencia entre que te roben fotos en bolas y negociar un posado en el Interviú, vamos. Yo es que, si no hablo en mi lenguaje, me lío.

Libriquios

Últimamente el único programa que veo sobre el libros es el Tomate. A saber: J.J. Vázquez cuela entre las tetas de Blanca Cuesta y el culo de Darek alguna que otra reseña literaria, tipo "me he leido el último de Isabel Allende", y es que supongo que un licenciado en Filología Hispánica tiene que demostrar de vez en cuando que lee algo más que las cartas de Encarna Sánchez y la biografía de Norma Duval. Lo entiendo perfectamente, probablemente yo esté escribiendo este post por lo mismo. Pero sí, así están las cosas, el Tomate es el único programa cultural de televisión tras el cierre de "Estravagario" de Javier Rioyo (claro, con esos horarios sólo lo veía mi amiga Tiqui Lo., famosa insomne donde las haya) por lo menos hasta que se estrenen dos nuevos espacios sobre libros previstos para este otoño: "Marcapáginas" y "Páginas 2", dos programas que pretenden ser, según sus responsables, "amenos y divertidos". Madre mía! Cada vez que se asocian esos términos con la cultura salen unos cagarros que pa qué. Estoy empezando a echar de menos a Rosa León cantando aquello de "todo, todo, todo está en los libros...", aunque lo dirigiera Fernando Sánchez Dragó.
Mientras tanto, si huimos de la sección de los más vendidos de El Corte Inglés (¿pero qué nos pasa a todos con los cátaros y los templarios?) y de los recomendado de Círculo de Lectores no es que nos queden muchas referencias a la hora de encontrar un libriquio en condiciones. Por eso me permito hablar aquí de una cosa deliciosa que me estoy leyendo, "El curioso incidente del perro a medianoche", de Mark Haddon (sí, publicitado en los dominicales, que ya lo sé, que no voy de exquisita) y de la serie de libros de Henning Mankell protagonizados por el inspector Wallander, un policía más sueco que el sillón Poäng. Hasta mi suegra se ha enganchado, no les digo más.
Pero les aseguro que no pretendo darles una lista de libros que hay que leer obligatoriamente, ni de mis libros favoritos, eso ya lo hace de vez en cuando Pérez Reverte maravillosamente en sus artículos de "El Semanal", especialmente porque recomienda todos los joyones clásicos de aventuras. Yo sólo quería hablar un ratico sobre libros y de lo feliz que me hacen. Como el "Arthur&George", de Julian Barnes (aprendí una palabra nueva: "mefítico"; si no la conocen búsquenla en el diccionario, que no pasa ná - http://buscon.rae.es/draeI/ - y úsenla con la misma frecuencia con la que Antonio Alcántara usa "periclitado"), o el "Desgracia" de J.M. Coetzee, que me dejó traspuesta, tanto o más que "El corazón de las tinieblas" de Conrad. O cualquiera de Paul Auster o de Le Carré, con el que se aprende más de política internacional que leyendo cualquier ensayo tocho. O "Los Mandarines" de Simone de Beauvoir, por el que me hice existencialista y me pinté los labios de rojo. Incluso me gustan los libros que no me gustan, porque sé que me están esperando quietecicos y cerrados hasta que esté preparada para leerlos, véase el "Ulises" de Joyce (¡¡no puedorl, no puedorl!!) y todo el Siglo de Oro que nuestro fantástico sistema educativo se ha encargado de que aborrezcamos debidamente.
Por eso me paso la vida intentando que mi hijo llegue a disfrutar de los libros tanto como yo. A él sólo le interesan los coches y los super poderes, así que lo machaco diciéndole que el poder más grande de todos es el poder mental, en plan campaña Play Station, y que para tenerlo hay que leer libros, que son muy importantes. Y él me contesta: "Tí mamá, los libros son muy importantes. Y los toches". Y claro, voy y le compro el Auto Bild, que por algo se empieza.