viernes, 28 de marzo de 2008

Hermandad de Nuestra Señora del Palo

Hice un post semanasantero sin meterme con nadie, sin dejarme llevar, respetando a todo el mundo. Pero de verdad, de verdad de la buena: ¿creían que iba a poder resistirme a esto?

Errores

Cuando a mi padre le salía la huerta que llevaba dentro lo solucionaba todo matando gente. Y yo, estudiante de derecho enamorada del Penal le daba la charla desde la altivez que me proporcionaba mi atalaya universitaria (el principio de legalidad, la seguridad jurídica, el derecho del reo a rehabilitarse y toda la mandanga). La justicia frente a la venganza, el conocimiento frente a la barbarie, la superioridad intelectual del que puede estudiar frente al analfabetismo de la derecha sociológica. Pero no, a mi padre no le salía la huerta que llevaba dentro, lo que le salía era el resultado de haber vivido bajo 40 años de dictadura de un régimen que desconocía la democracia y los principios que la sustentan, que nos sustentan a todos.

En cambio ahora a la bárbara soy yo: yo, que vivo en libertad y que estoy orgullosa de pertenecer a una sociedad donde sé que si soy sospechosa de cometer un delito voy a ser juzgada con todas las garantías que marca la ley; yo, que disfruto de un sistema legal donde nadie puede sacarse un delito de la manga y enviarme a la cárcel; yo, que he aprendido que las jaurías humanas y la venganza no conducen a ninguna parte; yo, que confío en la justicia y en los hombres y mujeres que la aplican y la hacen posible todos los días. Yo soy una bárbara porque tengo que hacer un ejercicio espiritual de democracia para no desear que el asesino de Mari Luz sufra todo lo que él ha hecho sufrir a sus víctimas, para no querer que lo suelten entre las personas que se manifestaron ante la Audiencia Provincial de Huelva, para no dejar que desatemos toda nuestra furia sobre él.

El asesino está en la cárcel. Y éste ya no debe preocuparnos (en teoría) porque lo han apartado de la circulación, y espero que por muchos años, por todos los años. Pero ¿por qué no lo han apartado antes? ¿Por qué un tipo así, después de ser condenado por abusar de su hija, se pasea tranquilamente y, en su paseo, sigue descubriendo niñas a las que acosar, de las que abusar y a las que matar? Eso es lo que me preocupa ahora. ¿Son tan grandes los agujeros del sistema que permiten que se cuelen estos desgraciados? ¿Es tan grande la dejadez, la desidia y la incompetencia de todo un sistema penal que posibilita que abusadores de ese calibre estén en la calle? Todos cometemos errores, sí, y a veces la circunstancias se confabulan de manera extraña hasta llevar a trágicos desenlaces, vale, también. Pero cuando yo cometo un error en mi trabajo no paro hasta saber qué ha pasado, e intento tomar las medidas oportunas para que no vuelva a suceder. Y en mi trabajo cuando yo me equivoco los fallos se miden en dinero, no en vidas. Lo que quema, lo que jode, lo que duele y lo que da miedo es comprobar que hay errores evitables, y la muerte de Mari Luz era uno de ellos.

Repetiré como un mantra los principios del Derecho Penal hasta que vuelvan a ocupar su sitio en mi cabeza, porque ahora lo que me pide el cuerpo es que este tipo vaya a la cárcel, sí, y allí le hagan todas las cosas que él le hacía a sus víctimas, y que malviva en prisión sustentado por la esperanza de recobrar la libertad algún día, y que cuando esté a punto de salir aparezca oportunamente muerto en su celda. Por si acaso. Porque sí que sigue preocupándome. Por si el sistema vuelve a fallar y dentro de unos pocos años el asesino queda libre y nuestros hijos quedan de nuevo a su merced. O a lo peor recupera su libertad sin que el sistema falle. Entonces sí que habrá que revisarlo. ¿Y si lo revisamos ya?

miércoles, 26 de marzo de 2008

SS

• He batido el récord. Ni una, ni media, ni ná de ná, res de res, nasti de plasti. No he visto ni una sola procesión. Y si tenemos en cuenta que en esta ciudad es imposible no encontrarte con una por la calle durante estos días (doblas la esquina y ¡chas! aparezco a tu lado), las cosa tiene visos de hazaña estratosférica.

• Aquí si no te gustan las procesiones perteneces a una minoría étnica; somos lo más bajo del sistema de castas que se impone año tras año. Pero no, no se preocupen que esto no va a ser un torpedo procesionístico, que cada uno haga lo que quiera y que disfrute con lo que le dé la gana (o con lo que pueda). Es más, en un alarde de talante les recomiendo que echen un vistazo a las fotos semanasanteras de mi compañero de colorines Joaquín Zamora (él azul tinta china, yo rosa palo). ¿Una Manola con escote, Joaquín?

• Yo he celebrado mi particular SS viendo la segunda temporada de "Roma" (Cuatro). Magnífica ambientación histórica (según los comentaristas de televisión, porque yo no tengo mucha idea de cómo era Roma bajo la época de Julio César y de Octavio, la verdad, así que mientras no me metan a un romano con un Casio de plástico negro en la muñeca, me vale), orgías (de sexo y de asesinatos) y unos conductores que han pasado de ser Astérix y Obélix a Tony Soprano y Paulie. Sólo una pregunta: ¿por qué todos los protagonistas de la serie son rubios y tienen los ojos azules? Toda la vida convencida de que los romanos eran morenicos como nosotros y ahora resulta que se van a tener que poner factor de protección 60 para ir a la playa. ¿Racismo televisivo o es que no hay actores ingleses con los ojos oscuros? ¿Y para qué se han inventado las lentillas de colores, el maquillaje y los tintes?

• Habrán visto el cambio de look del blog. Yo soy ferviente devota El Corte Inglés, y si éste me dice que la primavera ha llegado ya a la ciudad, pues servidora le hace caso y le casca un restyling a su página. Por cierto, ya sabrán que la musiquica de la campaña de este año es de Facto Delafe y Las Flores Azules. Los de "Hormigas blancas" ya la habían utilizado para sus promos, y le quedaron la mar de aparentes. Estos chiquillos hacen cosas muy bonicas, escuchen enteras "Mar. El Poder del Mar" y "Enero en la playa". Ay, cualquiera me iba a decir a mí que acabaría recomendando una canción que utiliza ECI para sus anuncios. Cosas veredes.

Lucía Etxebarría tiene un blog estupendo que no les he recomendado hasta ahora por simple y puro miedo a que me abandonaran (escribe mejor que yo, qué le vamos a hacer) pero merece la pena correr el riesgo en tal de que lean (todos, no solo las madres) este artículo que publicó en "La Vanguardia" hace un par de semanas:

"Yo no soy una buena madre. Y probablemente usted, que me lee, tampoco. Si usted ha decidido quedarse en casa y consagrase al cuidado de sus hijos es usted una madre hiperprotectora, amén de un parásito, un ser que vive a expensas de otro y a espaldas de las verdaderas preocupaciones y dificultades de la vida. Si usted trabaja fuera de casa entonces desatiende usted a sus hijos, y nadie valorará el hecho de que tenga usted que hacer verdaderos malabarismos para conciliar la vida familiar y la laboral..." Artículo completo.

• Se ha muerto Rafael Azcona. Como Carlos Boyero o Elvira Lindo también escriben mejor que yo les remito a ellos.

• Después de estos días de vientos hipohuracanados (parecía que a Pepe Pótamo le había dado por soplar compulsivamente) ha vuelto la calma. Hace una mañana brillante, limpia, luminosa, una mañana de "Marzo en la playa". Necesito que me de el sol y desapolillarme, quitarme los calcetines y ponerme manga corta, comer a lado del mar ensalada con queso feta y orégano, boquerones fritos y una botella de vino blanco. Oigo las gaviotas desde la terraza y me entra de tó menos ganas de trabajar. Pero hoy no va a poder ser.

lunes, 10 de marzo de 2008

Losing my religion

Recuerdo perfectamente cuándo perdí la fe: se me cayó por un agujero enorme que llevaba en el bolsillo izquierdo de mis vaqueros. Al llegar a casa y darle la vuelta a los pantalones para meterlos en la lavadora me di cuenta de que estaban casi vacíos. Debí de dejar un rastro de miguitas espirituales hasta mi puerta: la fe en los partidos políticos, en la iglesia católica, en las cremas anticelulíticas, en los amores eternos... todo perdido para siempre. Sólo me quedaba fe en The Smiths, Scorssesse, el jamón de pata negra y el Dr. Chams (se habían salvado porque iban en el bolsillico pequeño de los vaqueros, el de las monedas). Y con eso tuve que sobrevivir.

Pero ha llegado Ángela Portero ("La Noria") y al más puro estilo marxista-leninista se ha cargado uno de los pocos puntales que quedaban en mi vida. Ángela, tras una ardua investigación ha determinado que el cóctel de vitaminas del Dr. Chams es el opio de pueblo (ni siquiera es opio, ojalá): chutes de suero fisiológico a 1000 € la consulta. Y lo de siempre: si te llamas Pitita Estic Forrát del Tot el muchacho por lo menos te mete ácido hialurónico; si la gracia de servidora es Paquita Martínez Pérez, agua con sal. Sólo los ricos obtienen milagros. Así que Ángela, con la antorcha en una mano y "El Capital" en otra avisa a las señoras de la consulta (según ella "las que sisan de la compra para pagarse la visita" ¡glups!) de que ese enviado de Dios para ofrecernos el secreto de la eterna juventud es más falso que Judas. Ay! Yo, si fuera de Corporación Dermoestética estaría cagadica: empieza la quema de las clínicas de belleza, las iglesias del siglo XXI. Liposucciónense ahora, antes de que los periodistas de investigación arrasen con todo.

En cambio con Rafaella me pasa lo contrario: tengo la fe del converso, la peor, la más radical. Yo, pequeña y arrogante talibana cultural ("¿Rafaella Carrá? ¿"La Guerra de las Galaxias"? ¿Leif Garret? ¡VAYA MIERDA!" -bueno, lo de Leif Garret lo sigo manteniendo-) pensaba que la Carrá era un subproducto cultural para el consumo de masas teledirigidas por Valerio. Así que mientras yo adoraba a Simone de Beauvoir ella se planchaba el pelo e iba labrando su leyenda rodeada por una corte gay cada vez más grande. Hasta que un día, borracha, bailé "Rumore". Y me di cuenta del tipazo que tenía Rafaella. Y ya nada fue igual. Me convertí en apóstola de la italiana, recitaba "Caliente, Caliente" por las esquinas como un credo. A punto estuve de teñirme de rubio platino, oiga. Y el sábado "Salvemos Eurovisión" se convirtió en el acto de adoración de la diosa más grande que se haya visto jamás. Todos, pero todos, desde Guille Milkyway hasta Boris, expresaron su admiración y su fe en la italiana. Besaban su mano y se arrodillaban. A la misma hora, la Portero crucificaba a Chams en "La Noria". Y yo miraba a Rafaella, su cara, su cuerpazo y pensaba: ¿la habrá inyectado Chams? No, seguro que no. A una diosa sólo la puede tocar otro dios, así que deduzco que habrá pasado por las manos (ay, madre!) del Dr. Christian Troy (Julian Mc Mahon en "Nip/Tuck"; es el mismo guapo, guapísimo de mirada turbia que hizo de Balthazar en "Embrujadas") ¿Usted no pasaría? Yo sí, aunque tuviera que sisarle al mismísimo Pedro Solbes. Y espero sinceramente que la Portero no me toque al Dr. Troy. Porque entonces haré que la opere el Dr. Zelicovich con un subidón de cafeína.

P.D. Enhorabuena a los premiados. Los del sábado y los del domingo. Yo le voté a mi vecino, Enrike Lemus, y nada, ni un escaño. Todos para Chikilicuatre. ¡Para una vez que voto!

jueves, 6 de marzo de 2008

Más cosas que nunca dije

Supongo que ustedes estarán de las elecciones, los debates y compañía hasta los kandoo o hasta la senserreta, según. Así que aquí tienen un post desengrasante hecho con las citas enviadas a raíz de "Cosas que nunca dije". Por cierto, a servidora no le van mucho las citas, sobre todo porque nunca me acuerdo del autor. Me pasa lo mismo que a la Gemio (antes Garbi); la diferencia es que para solucionarlo, la ínclita suelta aquello de "como dijo el poeta..." ¡¡ARGGG!! La mato, la mato!!!. Ahora ha contratado en su programa de radio a Fernando Sánchez Dragó, y ya es demasié, que diría Marujita. Un ejemplo: Fernando el otro día proponía que sólo votaran los que hubieran leído el Quijote y los que no vieran programas de corazón. Claro, por eso él va y sale en "La Noria". Por cierto, ¿"La Noria" qué es? ¿"La Clave" versión siglo XXI? ¿Jordi es el sustituto natural de Balbín? ¿O si estamos de promoción hasta "Está pasando" se convierte en "Bouillon de culture"? A veces me lío, me lío. Otra de la Gemio: odia el Tomate, en su programa no se puede ni hablar de su desaparición, pero cuando uno de sus colaboradores (pobreticos míos) lo intenta comentar, ella salta con que se metieron con el vestido que llevaba en una entrega de premios (con muchísima razón, porque parecía que la había vestido su peor enemigo, o sea, yo misma) ¿Me lo explica alguien, porfaplís? (lo siento, ya ven que Marujita va creando escuela). Vale, ya corto, aquí van las frases...

Shna envía un montón (gracias):

- Mi plan es vivir eternamente. Hasta ahora lo estoy cumpliendo perfectamente.

- Jamás admitiría entrar en un grupo en el que admitieran a gente como yo (Groucho Marx).

- Cuando mis padres se dieron cuenta de que alguien me había secuestrado, tomaron medidas inmediatamente. Alquilaron mi habitación. (Woody Allen).

- Mi mujer y yo fuimos felices durante 20 años. Luego, nos conocimos. (Rodney Dangerfield).

- ¿Puedes repetir lo que dijiste después de "Escucha con atención"?

- Me pregunto: ¿Que haría yo sin mí?

- El mundo se está quedando sin genios: Einstein se murió, Beethoven se quedó sordo... y a mí me duele la cabeza.

- El que tiene un amigo tiene un tesoro... o una bomba de relojería (quemala).

- Tú cuentas mi vida, porque la tuya es demasiado aburrida (Juancho).

- OLE,OLE IN THE HOLE!! (Carlicos).

- Te envidio porque tú me tines (Anica).

- Estoy encantada de haberme conocido (smart).

Rosa Palo Servicio Público les ofrece estas frases desinteresadamente para que salpiquen con ellas sus diálogos y así los mismos adquieran una pátina de cultura y de savoir faire que pa qué. ¿O no les encanta cuando en las pelis alguien dice los dos primeros versos de un soneto y el otro lo completa citando autor y obra? Algo del tipo:
"Así brilló mi sol, un día, al alba,
sobre mi frente, con triunfal belleza..."
Y el otro remata con
"... una hora no más lo he poseído
y hoy me lo esconden las aéreas nubes". Shakespeare. Soneto número 33.

¿No se quedan ustedes patitiesos? Yo sí, porque yo no sé ni qué viene después de "Con cien cañones por banda". Y continuando con diálogos para la historia, el mantenido el otro día entre AR y las chicas de Dover (que se llaman, casualmente, Amparo y Cristina Llanos). AR les pregunta cuál de las dos tiene una madre propietaria de una tienda de ropa. "Las dos" responden al unísono. "¿Las dos?" "Somos hermanas" "¿Hermanas? Pues no os parecéis en nada. Señoras, ¿a que no se parecen?" Y el público-señora brama: "¡¡¡¡¡Sííííí!!!!!".

Inconmensurable. Pero AR está en racha, porque después de preguntarle a Concha Velasco por su madre ("ha muerto" respondió Concha) siguió con Bibiana Fernández. Aquí diálogo reproducido por Rosa Belmonte:
"El caso es que Bibiana Fernández, aludiendo al vestido ancho que llevaba (y por decir algo o por recordar a Angelina Jolie en sus últimas apariciones suelta antes de presentarse repretada y con bombo) dijo de pasada: "No estoy embarazada". Y Ana Rosa, en lugar de hacer como que no lo había oído: "Pero podrías". Sapristi. Houston, Houston, llamando a Ana Rosa Quintana. Bibi (ante semejante parida): "No, por muchas razones, no sólo por la edad".

Pues eso. Sapristi.

martes, 4 de marzo de 2008

El día de la marmota

Pasando de Pili, pasando de Mili. Pero pasando ampliamente. Servidora, habitual víctima de los mogollones mediáticos, consiguió no dejarse seducir por el reloj que marcaba la cuenta atrás, la chaqueta verde de Ana Blanco, los guiños de Lorenzo Milá y la salida del coche de los candidatos (¿qué interés tiene ver a dos tipos bajándose de un coche una y otra vez? Si no han tropezado la primera vez no van a tropezar por mucho que le deis a la moviola). Era el eterno retonno de lo mismo, el bucle: usted miente, no, miente usted, usted hizo tal y cual en su gobierno, y usted en el suyo. El día de la marmota. Si Bill Murray hubiera moderado el debate hoy tendríamos la 2ª parte de "Atrapado en el tiempo".

Así que vi poco, poquito. Yo me fui con Grissom, el hombre que nunca me falla y que llegará a convencerme de que una cucaracha no es el insecto asqueroso que yo creo que es. Terminó la 6ª temporada con una escena postcoital entre Grissom y Sara (¡al fin!, aunque la camisa floreada que se pone Grissom después del asunto te quitan las ganas de repetir) y comienza la 7ª con el psicópata de las miniaturas y la violación de Catherine. La cosa promete. Y, para empezar a abrir boca, una autopsia (ya soy capaz de hacer una con un cuchillo de plástico, un paquete de bolsas para bocadillos y un peso de cocina, y eso que siempre las veo con un ojo cerrado). El forense cojo saca el hígado con delicadeza, enumera las laceraciones, filtra el contenido del estómago ("ha bebido tequila" dice el tío), extrae con precisión dos pastillas que están bajo la lengua. Todo lo hace con tranquilidad, con atención, con interés. Zapatero y Rajoy, en cambio, meten las manos dentro del cadáver abierto como una mariposa sin guantes y sin ná (¡pa qué!), sacan los intestinos y se los tiran a la cara uno a otro. Ni bisturí, ni "ayúdame a darle la vuelta", ni interés en saber por qué hay un muerto sobre la mesa de autopsias. Y ayer sobre la mesa del debate había más de uno: "con su política terrorista tantos, con la nuestra X". Yo tengo menos muertos que tú, te jodes. Yo tengo más muertos porque tengo más cojones y no cedo al chantaje, te jodes tú. Vale. ¿Eso es todo, amigos? Y gráfico pa'rriba y gráfico pa'bajo (geniales los guiñoles, echen un vistazo por aquí y descubran qué pasaba realmente debajo de la mesa). Ya ven, cuanto más veo los debates más quiero a mi perro. Y al forense cojo.